On meurt, on ne sent plus sa peau,
Et le gigantesaue Schupo
Disparait sous le poil de bique.
Engoncent les trognes vermeilles,
Chacun incruste ses oreilles
En de petits sacs de velours.
Qui lui montent jusqu'au jarret
C'est très à la mode. Il parait
Que Hindenburg porte trois culottes!
Par le vent, la neige, la glace
C'est pour moi honorer ma race
Que de garder mes mollets nus.
Je prends souci, comme en été;
Et d'un doigt toujours déganté
Je fais un Saint-Vincent-du-pôle!
Fuyons cette jeune personne...
Pourquoi, mon cher? La Vérité
Conforme à l'Esprit de Wilsonne
C'est d'aimer la Minorité!